LO CONFIESO: Fui el chico Polaroid de Mundo Mágico

Esto pasó hace muchos, pero muchos años. Tal vez siete u ocho. Estamos hablando de cuando ese parque infantil llamado Mundo Mágico con su "Chile en Miniatura" todavía llamaba la atención y era uno de los paseos familiares obligados si se tenían niños pequeños. Afinando la memoria recuerdo que fue un 9 de agosto, domingo, la única fecha en que la empresa salvaba la plata, según supe después.

La cuestión es que Fernando -un amigo que me hice en el preuniversitario- me incluyó en un pituto para trabajar aquel Día del Niño en el recinto señalado. Y claro, su hermana Claudia era la jefa por lo que la pega estaba asegurada.

¡Ya pos! dije yo. Me parece que pagaban 5000 mil piticlines, lo que no era mucho en ese tiempo, pero para un estudiante desempleado significaba por lo menos un par de días recorriendo Santiago en transporte de lujo (micro + metro), con su completo y algunas chelas* (*cervezas para los extranjeros).

Fue así como lleno de entusiasmo tomé el colectivo que me llevaría a Estación Central y luego la micro que aterrizaba en Pajaritos. Era temprano, tipo 8:30 o 9:00. Me presenté, saludé a la hermana de Fernando -la autoridad máxima- y me designaron la tarea.

-Tú vas a ser el fotógrafo. Toma esta Polaroid. Las cachai ¿cierto? Bueno lo que tenís que hacer es ofrecerle a las personas una foto por luca (1000 pesos). Trata de seguir a los personajes que se van a estar paseando por el parque y cuando veai a una familia con cabros chicos le metís a los monos (personajes) pa' que se retraten. ¿Entendido?

- Fácil, pensé.

Lo mejor de todo no era sólo la cámara, que en sí ya era un símbolo de autoridad, o sea yo era EL FOTÓGRAFO DE MUNDO MÁGICO EN EL DÍA DEL NIÑO, sino el atuendo que me pasaron: un delantal blanco, impoluto, con su respectivo logo Polaroid -mi sponsor- y un jockey al tono. También me facilitaron un bolsito negro, de esos que se venden con billetera y monedero, para guardar la recaudación.

Y así salí. Con el mejor uniforme que nunca antes había tenido en mi vida. Muy distinguido, con el peso de la responsabilidad fotográfica sobre mis hombros. Me paseé por todo el recinto, llegué hasta la puerta saludando al hermano chico del Fernando, a la hermana del medio del Fernando, a unos amigos del Fernando y a todo el clan Soto Silva. Estuve harto rato así, sin que pasara mucho.

De repente el espacio-tiempo empezó a cambiar. Todas esas personas que vi llegar con jeans y zapatillas, adquirieron la identidad de quienes representaban. Incluso dejaban de llamarse Patricia, Alejandro o Miguel. Ahora eran denominados como el "pirata", la "muñeca", la "princesa", "capitán Garfio"... Pero obvio, si me encontraba en Mundo Mágico, la tierra de los niños, de la fantasía y donde los sueños se hacían realidad, al menos esa era la pomada.

Mi debut como fotógrafo coincidió también con un evento que muchos de los que hoy bordean la treintena no olvidarán. La tía Paula, mujer poco agraciada, chillona y que era el rostro del espectáculo musical del parque (Tía Paula y los Mágicos del Ritmo), era reemplazada por la bella Carol Kresse, MagiCarol, que se hizo conocida en televisión por animar otros espacios infantiles y también ser "rostro" de esos concursos mulas de Red TV.

Tipo mediodía empezó la acción. La gente me buscaba para que les sacara fotos con los muñecos, con alguna miniatura, con el Oso Willy, con el Ganzo Quincy, Gauss o Pitagoritas. No daba abasto. Me tenían loco. Cuando eran como las 4 de la tarde el bolsito ya estaba lleno de monedas y billetes. Lo que más complicaba era cambiarle el cartucho a la maldita cámara y más encima con una familia en pose esperándome.

No sé si recibí algún tipo de instrucción durante el día, pero tenía claro que mi misión era enfocar, pulsar el disparador, entregar la foto y apretar cachete. La consigna: "no importa si el mono sale movido, no se repiten las fotos". Y así lo hice. Si producto de mi nerviosismo la imagen quedaba borrosa, sólo atinaba a decir: "agítela un rato y ya verá que se aclara". Mientras me alejaba sentía como si hubiera estafado a alguien. Después de varios minutos los incautos seguían meneando el cuadrado plástico. Gajes del oficio

Pasaban las horas y yo seguía posesionado de mi rol. Era como el administrador de mi propio negocio. Recibía billetes y daba vuelto, ocupando en el proceso mis precarias habilidades matemáticas. Era casi un empresario. Un doctor de la fotografía, si tomamos en cuenta el color de la indumentaria.

Lo más surrealista de todo era sin duda el comportamiento de los actores que hacían de piratas. Esos tipos sí que se divertían. Ellos eran el negocio. Los papás no podían evitar la tentación de que sus cabros se inmortalizaran con ellos. Había uno sobre todo que actuaba todo el rato como un desquiciado, poniéndoles su espada de mentira en el cuello a los niños antes de que sacara la foto y sin que nadie se diera cuenta. Era un acto de complicidad. Yo contaba uno, dos, tres y el filibustero rápidamente adoptaba otra pose.

No sólo eso. También conversaban de cosas de piratas mientras estaban solos en un rincón. Yo no lo podía entender. "Tenemos que ocultar el tesoro en la isla, claro que sí. Vamos a prepararnos que ahí viene un barco...", los escuchaba decir cuando me les acercaba para otra polaroid.

Al final de la jornada un italiano cedido por la -en ese entonces- polola de Fernando, calmó las tripas. Luego el pago y pa la casa. Todo volvía a la normalidad, todos humanos otra vez. Las muñecas en verdad eran escolares de media; la princesa, una estudiante de secretariado; el pirata loco no tenía el pelo largo, pero probablemente igual le faltaba un tornillo.

Devolví mi atuendo y mi herramienta de trabajo. La magia se había terminado. De nuevo un simple veinteañero.

De pronto se abre una puerta de golpe en el sector donde estaban las oficinas. Era un pasillo largo y todos los que nos retirábamos lo hacíamos por ese pasadizo. Un hombre de baja estatura, el enano que se disfrazaba de Pitagoritas, salía furibundo y maldiciendo con la mitad de abajo de su traje, o sea con las patas y la cola de pato. Detrás de él una señora le gritaba "Patito, ven para acá... regresa". Caras de asombro e interrogación. Una escena digna de Tim Burton.

Al parecer para algunos la fantasía no se limitaba sólo a ese día o a esa noche. Ellos eran parte de ese mundo sicodélico y colorinche. Su propio mundo mágico.

P.D. Gracias Claudia por inspirar esta historia. Saludos al resto del clan Soto. A Carmen Gloria la vi antes de venirme, pero nunca supo.